La primera vez que morí tenía 18 años,
era una noche cálida y despejada,
perfumada de ansiedad y tristeza.
No pensé morir tan joven,
sentado sobre unas escaleras,
con mis manos sujetadas por una gorda.
Qué pedestres y terrenales fueron mis sueños,
vacíos, insulsos, ordinarios;
acusando al mundo de mi culposo fracaso.
La muerte me acecha de nuevo,
se sienta junto a mí por las tardes,
y me sopla al oído los murmullos del infierno.
La infame juega con mi moribundo cuerpo.
He quedado absorta con Los Días de mi Muerte. Adoro tu blog... ¡es un lujo leerlo!.
ResponderEliminarUn abrazo fuerte,
Aun en mis momentos de agonía es un placer poder saber lo que piensas.
ResponderEliminarBesos.
Suena ironico que Jazmine le guste tu agonía... de todas formas: muy bueno el blog.
ResponderEliminar"¿Donde está Superman?" hay veces que creer en "grandes" es nuestra perdición.
Jorge Duré: no hay tal ironía... el significado de la palabra 'absorta' dista mucho de eso que tú percibiste.
ResponderEliminarSaludos,